Ma belle-fille m’a lancé un chiffon gris et m’a dit : « Essuie le sol, Margaret. » Mon fils, rouge de honte et silencieux, se tenait près de la table à manger, tandis que de la sauce dégoulinait sur son carrelage importé. Elle ignorait que le dossier dans mon vieux sac en cuir portait le nom de l’entreprise qu’elle tenait absolument à sauver… et que, lundi matin, ce serait elle qui attendrait l’autorisation de parler.
Le chiffon de nettoyage a heurté mon pull avant de glisser sur le sol ciré de la cuisine. Pendant une seconde, personne n’a bougé. Pas mon fils, debout près de l’île, la main encore serrée autour d’un verre de vin. Pas les parents de Crystal, assis à la longue table à manger sous un lustre…